мне б пастись и кушать клевер…
гнать пыхтящих сук на север…
слушать ржаку..
плющить сраку
на велюровой тахте…
никогда… никто… негде…
непосредственно и вечно..
комбайнёры междуречья…
выползают из норы
в парах шмары и ворЫ..
козлодой орёт фальцетом
между храмом и минетом…
крысы слушают свирель…
может, матушка, апрель?
или май и следом лето…
а на эту жопу вето!